Ayer probé algo que me hizo mirar dos veces la pantalla: Linuxfx 2025.

En apariencia, era Windows 11. Mis ojos veían el típico menú de inicio centrado, la barra de tareas con los iconos que ya todos conocemos, el explorador de archivos con su diseño moderno, incluso el panel de configuración calcado al del sistema operativo de Microsoft. Pero no era Windows. Era Linux.

Linuxfx 2025 (también conocido como Windowsfx) es una distribución basada en Ubuntu 22.04 LTS, pero diseñada con un objetivo muy concreto: que cualquier persona acostumbrada a usar Windows pueda sentirse cómoda desde el primer minuto usando Linux. Y lo consigue con una fidelidad sorprendente.

¿Qué me encontré al probarlo?

Un sistema estable, fluido y completamente funcional. Pude instalarlo y comenzar a usarlo en cuestión de minutos. La interfaz es tan fiel al estilo de Windows 11 que uno llega a olvidar que está usando Linux. No se trata de un simple tema visual: los menús, animaciones, diálogos de configuración, íconos, fuentes, hasta los efectos… todo está cuidadosamente replicado.

Además, la integración con software de Windows es real y funcional. Viene con Wine y Crossover preinstalados, lo que permite ejecutar muchas aplicaciones de Windows de forma directa, sin máquinas virtuales. También incluye herramientas como Microsoft Edge, OneDrive, Skype, entre otras, ya integradas.

¿Y para quién es útil esto?

Este tipo de distribución puede ser ideal para:

• Personas que quieren probar Linux sin enfrentarse a un entorno completamente diferente.
• Usuarios que tienen ordenadores antiguos que ya no pueden con Windows 11.
• Entornos educativos o laborales donde se quiere reducir costes de licencias pero sin cambiar la experiencia del usuario.
• Profesionales que necesitan ejecutar software específico de Windows, pero valoran la eficiencia y estabilidad de Linux.

Más que un experimento visual

Lo interesante de Linuxfx no es solo su camuflaje visual. Es el concepto que plantea: hacer que Linux sea más accesible para el usuario común sin necesidad de formación previa. Sabemos que una de las barreras para adoptar Linux es el miedo al cambio. Linuxfx rompe esa barrera desde el minuto uno.

Además, al estar basado en Ubuntu, cuenta con una comunidad sólida, repositorios bien mantenidos y un excelente soporte de hardware. No es una distro experimental ni de nicho: es perfectamente usable como sistema principal.

Linuxfx me sorprendió. No por su aspecto —que también— sino por su enfoque. No intenta reinventar Linux, sino acercarlo a quienes más lo necesitan: usuarios que vienen del mundo Windows y buscan una alternativa sin perder la familiaridad. Es una de las mejores puertas de entrada al software libre que he visto últimamente.

Si tienes curiosidad, puedes descargarlo desde su sitio oficial: https://www.linuxfx.org

Enlace: https://winuxos.org/

🎨 El arte como refugio: el legado humano de Fernando Botero.

En el mundo del arte hay figuras que trascienden la técnica para hablar directamente al alma. Fernando Botero fue una de ellas. Con su estilo inconfundible, desafió las proporciones convencionales para mostrar una visión del mundo llena de ironía, ternura y crítica. Sus personajes no eran simplemente “gordos”, eran monumentos de humanidad, detenidos en el tiempo, como si el volumen protegiera la fragilidad de la existencia.
Pero detrás de esos cuerpos rotundos, había un corazón herido.

En 1974, el año en que yo nací, Botero vivió la tragedia más dura que puede soportar un ser humano: la pérdida de un hijo. Durante un viaje en España, sufrió un accidente de coche en el que falleció su pequeño Pedrito, de apenas 4 años. El propio Botero resultó gravemente herido. Y, sin embargo, fue en medio de ese dolor desgarrador donde su arte encontró una nueva profundidad.

En lugar de cerrarse, eligió recordar. Pintó a su hijo con amor, con luz, con colores. “Pedrito a caballo” es una de esas obras que, sin necesidad de palabras, te aprieta el corazón. La tragedia lo marcó, pero no lo detuvo. Al contrario, lo empujó a seguir creando, a dejar un legado que hablara no solo de belleza, sino de resiliencia.

Para mí, descubrir años después que nací el mismo año en que él perdió a su hijo, me removió. Me hizo reflexionar sobre cómo, incluso desde el dolor más profundo, puede surgir algo inmenso. Botero nos enseñó que la vida y el trabajo no siempre son lineales. Que a veces el arte (y también nuestra profesión, cualquiera que sea) puede ser el lugar donde reconstruimos lo roto.

Su historia es un recordatorio de que todos llevamos algo que nos dolió. Pero también llevamos la capacidad de crear, de construir, de dejar huella.
Hoy, el mundo lo recuerda como un gigante del arte. Yo lo recuerdo como alguien que convirtió el duelo en legado.

La Virgen Velada, esculpida por Giovanni Strazza hacia 1850, esculpe lo imposible: un velo translúcido… en mármol.
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¿Cómo se talla la fragilidad en piedra? ¿Cómo se consigue que lo sólido parezca etéreo?
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La dificultad técnica de esta obra es asombrosa: el artista logró simular la transparencia, la textura del paño, y la suavidad del rostro con una sola pieza de mármol blanco de Carrara. No hay ensamblajes. Solo talento, paciencia… y alma.
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Y sin embargo, más allá de la proeza artística, lo que conmueve es su silencio.
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El velo no es una barrera. Es una caricia.
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Esa imagen me recuerda algo esencial: muchas personas que admiramos por su fortaleza están envueltas en un velo invisible de luchas internas, pérdidas y resiliencia.
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Y aún así… siguen. Inspiran.
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Que esta obra de arte nos recuerde que lo más humano no siempre se ve, pero sí se siente.
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Que la Virgen Velada nos recuerde a todos que lo más humano… es lo más invisible.

En uno de los episodios más conmovedores de Cosmos, Carl Sagan nos lleva a las costas de Japón para contar una historia que une la biología, la cultura y la tragedia humana. Se trata del Heikegani, un pequeño cangrejo cuyos caparazones parecen esculpidos con el rostro de un guerrero samurái: ceño fruncido, ojos enfadados, boca severa, como si llevaran en su coraza el eco congelado de una batalla perdida hace siglos.

La leyenda cuenta que en el año 1185, en la batalla de Dan-no-ura, dos grandes clanes —los Heike (Taira) y los Genji (Minamoto)— se enfrentaron por el control de Japón. La derrota de los Heike fue brutal, y con ella, se extinguió también una línea imperial. En los momentos finales de la batalla, la abuela del emperador Antoku —un niño de solo seis años— lo sostuvo entre sus brazos, miró una última vez el cielo gris del estrecho y, entre lágrimas, lo arrojó al mar antes de seguirlo ella misma. No quiso que el hijo del cielo cayera en manos enemigas. El océano, entonces, se convirtió en tumba imperial.

Ese niño era Emperador Antoku, el heredero del trono imperial japonés, apenas un infante de seis años. Cuando la derrota del clan Heike fue inminente, su abuela, la emperatriz viuda Tokiko, lo tomó en sus brazos, lo envolvió en sus ropajes ceremoniales y lo llevó al borde del barco real. Según las crónicas, mientras sostenía al pequeño emperador, le susurró al oído: “En lo profundo del mar está la capital”.
Y con ese último suspiro de resignación, se arrojaron juntos a las aguas.

Sus cuerpos nunca fueron recuperados. Pero la memoria colectiva del pueblo japonés se negó a dejarlos desaparecer. Con el tiempo, los pescadores que faenaban en la zona comenzaron a encontrar cangrejos con caparazones que recordaban los rostros de guerreros: ceños fruncidos, ojos profundos, bocas severas. Los pescadores los liberaban, creyendo que eran la encarnación de los Heike, los espíritus de los vencidos que aún vagaban en el fondo del mar, incapaces de olvidar la gloria perdida.

Desde entonces, los pescadores comenzaron a encontrar cangrejos con rostros extraños. Algunos decían que eran los espíritus de los Heike, atrapados en formas pequeñas pero inmortales. No se atrevieron a comerlos. Los devolvían al mar con reverencia, como si liberaran una oración. Y sin saberlo, moldearon la naturaleza. Los cangrejos con “rostro” sobrevivieron y se multiplicaron. No por voluntad propia, sino por el respeto humano a una historia trágica.

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